Наброски - Страница 4 из 4

Старость

Ребенок, что покинул тесную утробу,
Со страхом в мир выходит, чтоб
Убого жить и жизнь угробить,
А позже лечь в холодный гроб.

Мне 59 лет. Работаю в типографии, зарабатываю не больше двадцати тысяч рублей. В жизни я ничего не добился. У кого-то из одноклассников уже несколько внуков, у кого-то новая четырехкомнатная квартира; одни стали большими начальниками, другие имеют раскрученный собственный бизнес… а у меня что? А у меня каждый понедельник похож на последующий вторник, вторник на среду, среда на четверг… Какой же я редкостный неудачник; почти старик, что не вернет потраченное время; развалина, которой скоро гнить в земле. Да, до моего юбилея осталось меньше полугода. При приближении к роковой отметке я всё чаще думаю о том… и дня не проходит, чтобы я не думал о приближающейся старости; хуже болезненной смерти. Процесс ухода из жизни я наблюдал всего лишь раз. Мой дед умер в 63 года, умирал буквально на руках. Он осознавал, что происходит. За день до смерти перестал цепляться за каждую таблетку. Не смотря на то, что мне не было и 10 лет, я чувствовал — старик смирился. В день смерти он озвучил сакральную мысль, звучала она так: «Дураки, глупые дураки, так бессмысленно живете, прячась за поиском смысла. Исполняйте мечты… Тратите время, даже не задумываясь, что скоро и вы сляжете в деревянный гроб», после чего не произнес ни слова, а позже и умер. Будучи ребенком, для меня его слова звучали бессвязно, но только сейчас я понимаю, о чем он говорил. Старик пытался предупредить, но меня все равно не уберег… Я не только не осуществил мечты, но и ничего не добился, а дальше только убогая старость… Но я придумал, как можно исправить положение, знаю, как исполнить свою мечту. С такой жизнью как сейчас у меня, можно мечтать только о скоропостижной смерти. И вот, когда поставлю последнюю точку в своей записке, я удавлюсь.