Муза

Посвящается редактору моих работ, которая всегда поддерживала мои начинания.

Я очень долго подбирал слова,
Но всё уже было сказано — не мной
И, к сожалению, — не вовремя.

Каждую ночь просил явиться музе,
Каждую ночь, смотря во тьму, видел лишь твое лицо…
И каждый раз, очухиваясь,
Лицезрел перед собою силуэт, —
Он пропадал из виду.

Будто сон из памяти,
Воскрешая образ на страницах,
В моих нетленных рукописях
Горели черной мглою эвфемизмы.

Я написал уж столько строк, что теперь не вспомню,
И на любой странице — твоё лицо,
В ярком взгляде музы ночи.

Сердце бьется,
Сушит глотку,
Пробирается туман во сны бездарного поэта.

Океаны фраз бы променял
На твою улыбку.
Прости,
Не имею право —
Чувства взяли верх, и теперь — бесправен.

… Не исправляй и строчки здесь.

Пусть взгляд зеваки всё расставит —
Все препинания, окончания,
Точки над вопросом вечным —
«Любишь или нет?».

Когда умру — вспомни мою речь,
Не как уроки орфографии,
Но как образы из чувств
Вдали от верных строчек классиков.
Мне жаль, что не оправдал чьих-то ожиданий.
Всё, что до этого писал — это графомания.

Да, пишу я редко.
Но не от того, что связи нет и вообще — я в клетке.
А от того, что расстояние между нами
Сравнимо только с вечной тьмой и светом ярким.

Прости, что пьян.
Прости — ненастье.
И свет, и тьму прости.
Я виновен против счастья.

Поэт без музы,
Графоман без слога,
Писатель без лиры.
Сижу, пишу — и всё нет книги,
Странно…

Но в полночь карета обратится тыквой,
И все мои слова — сатирой против автора.
Примеряя слог, размеры не соизмеримы шагу автора.
Я пробовал писать вдали от взгляда музы,
Забывал о сильных узах
Между мной и языком.
Пишу одним в восторженном бреду,
Опираясь о другое.

Я люблю тебя —
Избитая фраза всеми,
И кому не лень — издëрганная фраза.

Скажи, что графоман!
Скажи, и отступлю.
И слог похороню навеки!

Я лгу,
Конечно же.
А как же?
Твои глаза прекрасны.

Жаль, что не могу писать о них восторженные оды —
Нет таланта.
И слов запасы опустели, когда притронулся к душе
Твоей, когда ты не согласна.
И вновь я одинок во свете слов твоих,
Я опустел от их отсутствия.

Во мне лишь — я
Но нет тебя.
Я опустел — и тьма.
И слово в клетке вечных грез.
Ты будешь жить в поэтах, —
Но не во мне.
Я мёртв, как автор.

Люблю тебя!
Прости, что поздно,
Теперь смирись.
Я перед тобою уязвим,
Как никто другой.
Как лучик солнца между пальцев.
Скажи, я графоман!
И в миг растаю от удушья пальцев…