В детстве мы часто мечтаем и наши мечты вполне конкретны и их может удовлетворить мама или друг. Мечты часто меняются и мы получаем удовлетворение от получения этого подарка. Другой мечты нам по возрасту не положено. С возрастом мечты становятся дороже и менее доступны, а порой превращаются в фантастику. Я очень рано вышел из плена конкретной мечты и этому были причины. Во-первых, из материальных предметов, мне ничего не надо было. Не потому, что у меня всё было, я просто не имел понятия, что есть в магазине Детский Мир. Магазин был и я был, но в Детский Мир меня не брали из-за дальности пути. Поэтому мой интерес к Детскому Миру очень быстро улетучился.
Часто случаются ситуации, когда мы идём мимо и ничего не замечаем. Не потому, что идём рассеянные, а потому, что предметы нам не знакомы и они становятся сплошным фоном. Например, фотопластинки до определённого возраста никакого интереса не вызывают. Только получив первый опыт на фотопленках, начинаешь интересоваться возможностями фотопластинок. Моё поколение росло во времена фотоплёнок, наши дети во времена карт памяти, а наши внуки уже владеют облачными технологиями и все предыдущие технологии сохранения изображения, их не интересуют.
Но есть одна область, которая не стареет. Это ощущения, которые приносят приятное эмоциональное возбуждение. Это возбуждение нельзя высказать или написать. Это желание иметь в жизни идеал. Но это идеал не конкретный, а абстрактный, он как путеводная звезда для путешественника. Звезда недостижима, но указывает правильное направление. Свет летит миллионы лет, звезда может давно угаснуть, а свет продолжает лететь. И может случиться так, что прилетит последний квант и придётся переделывать карту неба. Это и есть гибель мечты, а не порванные новые ботинки во время игры в футбол.
Свою возвышенную мечту я имею лет шестьдесят. Она время от времени она приводит меня в восторг и все на меня с удивлением смотрят, что же произошло? Ничего не произошло, просто в памяти возродилось на короткий промежуток времени ощущение радости от жизни. Вспомните, как часто, вас посещает эта радость и какие есть поводы для этого. У меня никаких поводов нет, я даже не могу предположить, чем или кем является её источник. Вы можете сказать, что беспредметная радость, это признак дурачины. Вполне согласен. Действительно, это состояние не контролируемое сознанием. Как в песне : “Бывает всё на свете хорошо, в чём дело, сразу не поймёшь…” Может Никита Михалков знает в чём дело, хотя вряд ли, последние 20 лет, я его улыбающимся на экране не видел. И где сейчас можно так фривольно пройти по Москве или Петербургу? Атавизм социализма? “Внимание, внимание, говорят все радиостанции Советского Союза. Передаем сообщение ТАСС”. Гагарин в космос полетел и охватила всех радость, наконец то, можно открыто было радоваться. А сейчас Рогозин, рассказывает, почему космодром не построен и ракета не улетела. Ни радости, ни сожаления, его выступление не вызывает. Нет мифа и нет героев этого мифа. А ничем необоснованная радость, у меня осталась. Парадокс? Нет, это свойство человека.
Я гулял в парке возле озера и увидел ангела на небе. Он стоял на коленях и воздел руки ввысь. Облака иногда показывают причудливые формы и мы им даём мистическое обоснование. Но в это раз, облака плыли мимо ангела и он издал звук, который разлетелся по округе, но не повторился, как эхо, а утих. Это были мягко пульсирующие ритмы, падающие на землю и отражающиеся от стволов деревьев. Они образовывали мелодию, которая резонировала с гармонией шелеста листвы, плыла вдоль тропинки и затихала в глубине, как в святилище, потом взлетала к кронам деревьев и уходила в облака. Я чувствовал, как проникаюсь звуком, он течет сквозь меня и в то же время я смотрю на стволы деревьев и вижу, как они движутся. Я не просто стоял, а был окутан этим звуком, как и весь лес. Я находился внутри звукового конверта и вдруг стал издавать похожий ритм, совсем бессознательно. Ритм менялся с реверберацией звуков леса. Он замедлялся и делал паузу, пока не появлялся звук леса. Мой голос не накладывался, а ждал, это было отзывчивое пение. Мой голос ждал, когда ко мне вновь возвращались звуки из глубины леса. А потом лес ждал, когда вернется из глубины мой голос. На такое пение люди просто не могут быть настроены. Сколько это наваждение продолжалось, я не помню. Очнулся на берегу сидя на камне. Я плакал от счастья и чувствовал, что мечта моей жизни не фантастика.
Моя мечта, ты высоко звучала и в облаках парила,
Не прекращала пение, не опускалась и всегда летела
Сквозь облака к земле, спускалась по лучам светила,
Была ярка, мила, ты согревала душу и не старела.
Уж сколько лет прошло, с тобой всегда мы были вместе
Средь гор, морей, средь облаков, среди полей с цветами.
Тебе мечта, всегда был верен, верен, как своей невесте
И эту верность я хранил в душе и я писал стихами.
Я жил тобой, моя заветная мечта, я жил как песню пел,
Я пел без слов между землёй и синевой бездонной,
Где в облаках задумчивый мой верный друг сидел,
Мой Ангел, в земную женщину влюбленный.
