Мои руки не крылья

Мои руки не крылья

— Ты что, плачешь?
— Нет, — послышался всхлип в трубке.
— Я же слышу… Сонь, рассказывай, — попросил мягко.
— Просто…, — всхлипнула она, — просто мне грустно. И все. Никакой причины.
Мне показалось что она это сказала как-то торопливо, не убедительно. Но… прозвучал второй вызов на телефон.
— Соня, сестрёнка. Я тебе перезвоню чуть позже, хорошо?
Не дождавшись ответа, я принял второй вызов:
— Да, дорогая?

*****

Прошла неделя. Я так и не перезвонил. Затянули рутинные дела: работа, дом, жена.
В один из вечеров, когда я отдыхал после трудного рабочего дня, прозвучал вызов от мамы. Удивившись, я ответил на звонок.

— Соня спрыгнула с крыши. Ее не смогли спасти…, — прозвучал будто не живой мамин голос.

Я замер. Вспомнился звонок недельной давности. Но ведь она сказала что ничего не произошло… что ей просто грустно…
— Когда? — спросил глухо.
— Вчера. Сразу вызвали скорую, но…, — она заплакала.

Я долго еще сидел в тот вечер за телефоном, разговаривая с мамой. Вспоминали те дни, когда все было хорошо. Когда все мы жили вместе, до ухода папы из семьи…

Как мы были счастливы…

***

Кивнув горсть земли на гроб, я торопливо развернулся и пошел прямо.
Просто прямо, не разбирая дороги.
Не думая ни о Соне, ни о матери.
Не думая об отце, который даже не соизволил явится на похороны своей дочери.

Мои мысли были о записке, которую нашли в квартире Сони. Когда мне сообщили об этом, я думал пойму её мотивы. Почему она это сделала, из-за чего.
Но эта записка, только прибавила вопросов, на которые я никогда не найду ответы.