Тридцать первое декабря. Год приближается к концу, а вместе с ним и этот мир. Вот уже несколько месяцев бушует война, которая должна закончиться чем-то ужасным. Я чувствую это.
На дворе пасмурный день. Вот-вот снова пойдет снег, который прекратился пару дней назад. Я достаю свой телефон и просматриваю свои старые сообщения к ней. Мы расстались пять лет назад, по взаимному согласию, и мне казалось, что после нее я найду кого-то лучше. Но лишь сейчас я понимаю, что она и была той самой.
Я решаюсь написать ей длинное сообщение о своих мыслях и чувствах, прошу у нее прощения и предлагаю встретится на нашем месте. Система показывает мне, что сообщение отправлено и доставлено. Остается ждать ее ответа. В тревоге, я начинаю ходить по дому и размышлять. Во время ожидания время тянется мучительно долго. Через полтора часа усиленного самокопания, я наконец слышу звук оповещения. Я открываю приложение и вижу короткий ответ: „Я согласна”.
Окрыленный, я быстро одеваюсь и направляюсь к выходу из дома, через гостиную. Там, в нательной майке, сидит отец, который слушает свой любимый новостной канал. Говорящая голова в телевизоре сообщает о победном шествии нашей армии по вражеской земле, что в прочем мало отличается от того, что эта же голова говорила неделю и месяц назад. Каждый кадр с вражеской армией вызывает у отца короткий приступ ярости. “Сволочи поганые“ – говорит он, не отводя свой взгляд от экрана телевизора. “Нет, ну что они творят, а?” – задает он вопрос белым стенам дома.
