Последние месяцы по ночам я вниманию медленно усиливающимся натиску крови при его бесконечном движении по телу с тихим рокотом, который черными волнами делает мне внутри посмертное омывание в тишине ночи.
Жизнь стала бесконечной игрой в прятки со своей смертью, которая маскируется сочной травой и лилиями пруда, а на самом деле есть трясина и бездонная топь. Каждый рассвет приближает последний вздох, как увязшего в болоте лося.
Я так далеко от всех, кроме черного дрозда в черном лесу Георга Тракля. Лилии складываются с заходом солнца, вода медленно темнеет и в ней, как в окне, то появляется, то исчезает мертвый лик.
Небо скрылось в своей келье и птицы прикрыв крыльями головы, как монахи, совершают погребальную молитву.
Из отдельных черных кусочков наступила ночь. Нет никаких звуков, кроме колебания травы от легкого ветерка на обманчивом лугу, да хрипов ослабевших ноздрей. Весь мир задержал дыхание в преддверии появления звезд, которые отрывают кусочки темноты и медленно тянут их через все небо в холод мирозданья.
