С первых мои строк хочу принести извинения, не перед читателем конечно же, так как вы читали и похуже моей статейки и еще прочтете, а перед Марселем Прустом, так как его стиль, манера изложения настолько утонченна и величественна, что любое мое упоминание, прикосновение к автору причиняет мне практически физическую боль, словно я своим варварским текстом причиняю акт вандализма и реставрирую фреску Ecce Homo («Се человек») руками прихожанки Сесилии Хименес. Мастерству Пруста можно до бесконечности поклоняться, и каждый раз чувствовать, что такое ты не сможешь изобразить не при каких обстоятельствах, все что ты попытаешься вытужить из себя, с намокшим лбом от усердия, со вздувшимися венами и красным от напряжения лицом, не идет ни в какое сравнение со строчками Пруста. Буквы те же, слова те же и я человек, как и он (человек ли Пруст или так же выдуман, как и его adante из сонаты Вентейля, прочитав несколько страниц посвященные этой фразе я судорожно открыл телефон и стал искать эту мелодию, чтобы услышать неслышимое и какого же было мое разочарование. Пруст посмеялся надо мной), но у Гения буквы сливаются в слова и тянутся, как журчащая безмятежная речка. Ты настолько слаб, что течение текста Пруста уносит тебя и все твои усилия напрасны, ты все равно отдашься во власть стихии и строчки, предложения понесут тебя обессиленного по волнам, чтобы впасть в море эстетического наслаждения стилем и самоуничижения.
Довольно заниматься литературным самобичеванием, перейдем к самоанализу (простите, два одинаковых слова написал). Штука эта, самоанализ, непростая, потому требует от читателя больших усилий, которые раздражают, но раз почесав, вы уже не сможете остановить зуд не дочесавши до крови. Так и я попался, прочитав «В сторону Свана», мне захотелось открыть глаза Свану, крикнуть, посмеяться над ним, сказать каков же ты глупец, тем более, что Пруст описывает в мельчайших подробностях полную несостоятельность главного героя, разглядеть элементарную правду о Одетте. Естественно, что мы начинаем даже скучать от явного пренебрежения ЕЙ ИМ, закатывать глаза, позевывая переворачивая страницу за страницей. Но посмотрите в зеркало, что мы также глухо закопали, от чего отворачиваетесь и не видите, хотя это стоит перед вами, вы бьетесь об это препятствие, ругаетесь, но не видите, а окружающие вас люди, не просто показывают вам препятствие, они от безнадежных упрашиваний, мольбы, начинают кричать на вас. Вы же слышите только интонацию, но не слова. Вы видите врага перед собой, который пытается вскрыть швы уже затянувшейся раны, а что делают с врагом? Убивают, так и нам проще ударить ножом, чем выслушать.
Будете копать со мной? Чтобы дойти до чистого сознания, чтобы встретиться с проблемой и не отвернуться, а увидеть ее. Предупреждаю, я такой проблемы у себя не нашел и от этого ужасно страшно, как будто ты знаешь о болезни, которая убивает тебя, но никакая диагностика не может найти, обнаружить, идентифицировать, чтобы можно было провести курс лечения и спасти свою жизнь. Возможно ли это в принципе, посмотреть на себя глазами другого, который смотрит на тебя не как на человека, который знает тебя всю жизнь или очень хорошо. Другого, который увидел тебя впервые, и сразу же составил о тебе правильное мнение, но ты ведь ему не поверишь. Ведь кто этот человек, хочет ли он тебе зла или добра? Ничего этого он не хочет, ему все равно, он безразличен, но ты не можешь в это поверить. Где же нам найти такого человека, который сможет объективно, без предыстории высказаться и попасть в самую точку? Такого человека нет, и вы никогда не узнаете про себя истину. Вы всегда будете в мраке, как и Сван, и видеть только свою нечеткую тень с размытыми границами, настоящий автопортрет нельзя написать, это будет делать человек, хоть и вы сами, но тот кто знает вас очень давно, много простил себе, много нафантазировал о себе, что никогда не было правдой и не будет. Я пишу эти строки, а мне хочется познакомиться, увидеться с любым другим человеком, узнать его мысли, так же он думает, как и я, тоже самое ли созерцает перед собой?
Что есть мы перед собой? Все вокруг нас кажется более интересным, вот прошел мимо человек и он больше моего знает, больше умеет и вообще читает меня, как раскрытую книгу. Все мои попытки юлить, хитрить видны ему, потому мне становится стыдно за свое поведение. Как часто мы так говорим себе, когда видим коллег по работе, знакомых? Почему мы так думаем, ощущаем, все потому что другой незнакомый человек предстает перед нами загадкой, которую мы видим в первый раз, а это значит что с отгадыванием нам предстоит повозиться. По этой же причине мы сами, наши близкие друзья и родные не кажутся нам такими, потому что они уже разгаданы и не раз, даже если они меняются кардинально, резко, словно Смерть сменяет Жизнь, вы все равно не заметите этого, так как перед вами все тот же кроссворд, с тем же количеством клеток, и вы не задумываетесь, что вопросы уже другие, вы уперто продолжаете писать одно и тоже, одно и тоже. Заново для себя открыть близкого человека практически невозможно. Чтобы увидеть новые вопросы, вы должны задать все эти вопросы самому себе, ответить на них и только потому смотреть на близких под другим углом, когда вы это сделаете, то они откроются перед вами в другом свете, заиграют разноцветными бликами на стенах, как диско шар.
Но большинство из нас не могут это сделать, ведь весь мир крутится только вокруг нас, вся вселенная существует покуда я есть. Меня нет и нет ничего, разве это не так? Вся эта история, долг, покаяние придумана мной. Я рождаюсь со знанием и осуществляю не свой выбор, а вокруг ничего нет, рисую широкими мазками пейзажи, планеты, солнце. Различает лишь людей талант к творению, потому искусство и есть жизнь, а жизнь лишь пародирует искусство. Все зависит только от нас, смог разглядеть что-то большее, чем есть на самом деле и все, твоя жизнь другая, гармоничная, насыщенная. Не увидел? Ну что ж бегом в могилу, где тяжело дышать, скучно и темно. Так поступает и Пруст, он может увидеть в пирожном Мадлен и кусте боярышника то, что ты подойдя в плотную, сорвав плоды, листья попробовав на вкус, не сможешь понять ничего. Единственно, что ты можешь это смеяться и подкалывать другое мироощущение, которое противоположно твоему, а значит враждебно, ведь понять другого значит разрушить свой мир, который и так зиждиться на не прочной вере, которая меняется от обстоятельств и твоего настроения.
Под конец, заглянем под отвратительную сторону прекрасной жизни, сильно в моих раздумьях засел эпизод с деревенской девушкой плюющую на портрет своего отца, который посветил всего себя своей дочери. Фраза Пруста:
именно садизм является в повседневной жизни причиной жажды мелодраматических эффектов.
Бьет под дых, ты нервно глотаешь воздух не видя перед собой никого и ничего, потому что настолько аморальный поступок, который не может быть совершен в воображаемым нами миров происходит. У всех у нас есть или были мамы и папы, только подумайте, смогли бы вы после смерти харкнуть на портрет родного человека? Я не говорю сейчас о плохих родителях, которые издеваются, садируют своих детей, а о простых, которые пахнут незабываемым запахом уюта и защиты, их голос остается с вами навсегда, сколько бы не прошло лет, вы всегда можете воскресить в своей памяти слова, которые отпечатались в вашем сердцем теплым, живым воспоминанием. Я разглядел в этом аллегорию, которая показывает, что любое внешнее может перекрыть наше настоящее, добрые помыслы, потому что человек не рождается злым и забитым. Это создается внешними факторами, которые заставляют нарушить естественные заветы человека, такие как не завидуй, чти отца и мать своих и т.д. и т.п.. Из века в век мы видим, что нам навязывают внешние признаки, вкладывают для нас неестественные ценности, пороки, которые с веками шлифуются, доводятся до совершенства и пролетарий уже не может отличить истинное от ложного. Так и искусство Пруста, лишь немногие могут оценить в нем гения писателя, не все доберутся сквозь огромную кучу внешнего, ненужного. После 20 века обычным людям, люмпен-пролетариату, народу дали возможность наслаждаться искусством, живописью, литературой, всеми благами совершенства человечества, то что отделяет нас от животных и делает венцом природы, особенно сейчас, когда есть интернет. Вы можете побывать в любом уголке света, прочитать любую доступную книгу, будь то наша эра или до, что же мы, среднестатистический человек, выбираем, когда для нас открыты все двери? Мы выбираем плеваться на портрет наших родных после их смерти, заливаясь истерическим смехом на радость потешающихся других, который подначивают вас и уничтожают вашу душу, как черви точат тлетворный труп.
Еще почитать:
Рецензия по книге-Франсуа Рабле
Музыкальный критик — Smorodina Reka – «Предвестье»
Эпиграммы — Эпиграммы на литературу, авторов, сценаристов, мастеров поэзии и прозы
Музыкальный критик — Confront Stage – «Где свобода?»
«
»
