В больничной кроватке мальчишка лежал.
Ему было восемь и он умирал.
Просил этот мальчик прощения у всех,
у папы, у мамы,
ведь время в обрез.
Зашёл врач в палату: — «Ты как, мальчуган?»
— «Со мной все в порядке», и тихо кивал.
— Я скоро поправлюсь и выйду домой,
на улице будем носиться гурьбой.
Мальчишка тот знал, что такому не быть.
И тихо заплакал. Так хочется жить!
Так хочется бегать и озорничать.
Мечтал ведь любовь он свою повстречать.
— Зачем же Господь, я так рано умру?
Ну хочешь, я мяч тебе свой подарю?
Пожалуйста, пусть я ещё поживу.
Ты добрый! Я знаю! Я очень прошу!
Ты видишь, как мамочка плачет моя.
На улице ждёт меня вся детвора.
Пожалуйста, Боже! Учиться хочу!
Я стану врачом и тебе отплачу.
Я буду детишек лечить и их мам.
Господь, я сторицей тебе все отдам.
Ах, как же мне плохо, все тело болит…
Так плачет мальчишка,
а Бог все молчит.
