Любовь к бабочке

Я был в музее на выставке живых бабочек. Это был театральный номер  “дрессированных” бабочек. Они садились на  дольку апельсина, посыпанную сахаром  и пили сладкий сок. Одна из них  села мне на грудь, скрутила свой хоботок, сложила крылья и посмотрела доверчиво в глаза. Она мне верила и чувствовала, что я полюбил её.  И ответила перелётом мне на палец. Я поднёс её к губам и она коснулась их хоботком. Это был сказочный поцелуй двух душ, которые встретились в холодном Нью Йорке в искусственном тропическом уголке, где было много  цветов и стоял аромат от разрезанных диковинных фруктов, которыми украшен был стол пиршества летающих богинь. 

       Я не мог её забрать с собой, потому, что на улице был холодный ветер и моя любовь умерла бы по дороге в мой дом, где бы мы могли наслаждаться друг другом. Пить нектар из солнечной мякоти  манго и перелетать с  куста азалии на розовый куст, садиться на карликовый апельсин и дремать в аромате маленького декоративного кедра, пить воду из фонтанчика, перетекающего с камешка на камешек и любоваться вращением крохотной цветной водяной мельницы. Такая маленькая пастораль внутри гигантского города. 

      Увы, время представления подошло к концу, маленький музейный театр закрывался и я с другими посетителями направился к выходу. Бабочка продолжала сидеть на пальце и не понимала, почему я её покидаю. Я присел у самой двери, где уже чувствовался холод большого зала со скелетом динозавра. Бабочка вспорхнула и зависла возле моих глаз, наполненных слезами и позвала крылышками вглубь тенистых тропиков, что бы остаться с ней в её последний день жизни, который есть и первый день жизни мотылька. 

      Смотритель сада не обратил внимания на задержавшегося посетителя, закрыл двери и погасил свет. Мы остались наедине до утра, до самого её последнего взмаха цветных крылышек, которые затихли на моей груди. Я плакал от потери моей любимой феи, одна слеза упала на её крохотную головку. Глазки ещё раз сверкнули и угасли навсегда. 

        Силу настоящей любви мы познаём через смерть более слабого и беззащитного. Утром, когда зажгли свет, бабочка сидела на моей груди, крепко вцепивших своими ножками в свитер, она была бездыханная. Служитель не мог её аккуратно отцепить и разрешим мне  её забрать с собой в мою маленькую пастораль огромного города, где бы она могла жить со мной в моих воспоминаниях. 

       Она и сейчас крепко держится своими ножками  за цветную шторку на кухне. Когда я зажигаю свет, её крылышки по-прежнему сверкают. Я  кручусь на кухне, что-то готовлю и всегда кладу на подоконник ягодку малины или кусочек яблочка. И часто вечером при свечах я с ней беседую о жизни, о нашей короткой любви, о тропических лесах, где я был. Не театральных, а  на островах  Карибского моря, показываю ей  фотографии на лаптопе её далёкой родины и тяжело вздыхаю о своей потерянной России.

Еще почитать:

На закате. Пусть резвятся, я погрею (книга «Русские пазлы»)

Зеркало Разума 2 — Глава 6 Прерывая водопад мысли

Жизнь дурака или комедия шиномонтажника — Продолжение

Давно прошёл уж листопад