Майкл Додж откинулся на спинку большого кожаного кресла и закурил. Дым от сигареты вальяжно расплывался по комнате, наполняя ее своим крепким ароматом.
Несколько минут Майкл просто сидел и курил, неотрывно глядя в свой ноутбук. Минуло пять недель с того момента, как он практически закончил свой новый роман, но никак не мог дописать его концовку. Агент звонил по несколько раз в неделю, но Майклу нечем было его порадовать. Самое забавное заключалось в том, что начало и середину своей будущей книги он написал за полтора месяца, мысли разливались по бумаге, как хорошее вино, наполняя своим терпким и дорогим вкусом его произведение, а вот с окончанием никак не выходило. Майкл бросил остаток сигареты в пепельницу, не затушив, после чего поднялся и проследовал в конец комнаты, где на небольшом журнальном столике стояла почти законченная бутылка виски. Наполнив бокал больше чем наполовину, он вернулся к ноутбуку. Виски приятно обжигал горло и согревал изнутри. Развалившись в кресле, он закрыл глаза и, медленно затянувшись очередной сигаретой, выпустил густое облако дыма.
«Том Хьюз словно впал в транс, увидев свои руки, испачканные в густой крови собственной дочери. Он неотрывно глядел, как тонкая, багровая струя сочилась по его набухшим венам, словно змея, расчетливо подбирающаяся к своей добыче. Оказавшись на кончике указательного пальца, эта хладнокровная убийца, выждав долю секунды, резким смертоносным рывком бросилась в направлении идеально белого кафеля.