Листья смерти

Прочитали 31
6+
Не стоит ждать вдохновения, за ним надо гоняться с дубинкой.
Джек Лондон.

Цель писателя — сохранить цивилизацию от самоуничтожения.
Альбер Камю.

Болезнью шутит тот, кто ран не ведал.
Уильям Шекспир.

По жаркому, освещённому Солнцем тротуару из серой и розовой плитки, шёл старик. Он хромал на правую ногу, был седой и измученный, как никогда не был до этого дня. Его пенсия была потрачена на лекарства и продукты, от которых ломился холодильник. Теперь он решил зайти в магазинчик, он же пекарня на Будённовском проспекте около красивого пересечения с улицей им. Серафимовича, чтобы в соответствующей секции присесть за единственный столик и попить вишнёвого сока. Он очень полюбил это делать в последнее время, благо сок в магазинах ему не нравился.
Когда в жизни всё схвачено, то нужно и для себя что-то сделать хорошее, думал он. Жара и само полуденное Солнце почему-то не внушали радости. Скорее, навевали тихий, но не поддающийся подавлению ужас. Но почему? Неужели так напекло голову, или вспомнил, что стар, и скоро я умру? Ничего не понимаю, думал старик.
Пройдя по ул. Серафимовича около пр. Будёновского, он увидел труп БОМЖа. Очень старого и всегда небритого БОМЖа, которого часто видел в тенёчке, но при этом загорелого дочерна. Конечно, при такой-то жизни, квартиру пропил и теперь побирается. На летнем солнышке белым не побудешь! Но теперь труп не вызывал ни смеха, ни равнодушия. На лице мертвеца был написан дикий, всепоглощающий ужас. Даже в мёртвых чертах внятно читалось, что перед смертью человек увидел нечто за гранью привычного. Не просто за гранью, а совсем потустороннее. Но та сторона и эта пересекаются лишь в одном случае. Как говорилось в старых книгах, любой увидевший духа или какую нежить, или даже бога какого-то, уже приглашён за врата этого мира.
— Что же ты увидел, Серёга? — хрипло спросил побледневший старик, не ожидая, разумеется, получить ответ. Мысли, что БОМЖ жив, не было. Он был мёртв, причём, точно мёртв. Трупной вони, как и вони от всех посмертно расслабившихся сфинктеров, не было. Видимо, перед смертью сходил по всем надобностям. Да уж, подумал пенсионер, о чём я только думаю. Надо думать о том, что его прикончило, да ещё и наградило напоследок таким ужасом, что на трупе виден! И ещё одна деталь. Труп лежал на тротуаре на Солнце и до непонятного инцидента явно полз в тень, но даже рука до затенённой части улицы не дотянулась! Словно он спасался от чего-то. или от кого-то.
Впрочем, пройдя пару шагов, старик услышал дуновение ветра и шелест листвы! И, словно всё остановилось. Ну, как на стоп-кадре в кино. И прочие звуки пропали. Лишь этот совершенно злонамеренный, живой шелест. Надо идти к людям, решил пенсионер, и почти побежал на Будёновский. Прямо со всех ног, уронив соломенную шляпу.
Но он не добежал: у него отнялись руки и ноги. Падение на землю ощутилось болью в ушибленном лице и плече. Был сломан кровоточащий нос, исцарапано лицо, а ещё больно вывихнуто левое запястье. Но не это пугало. когда старик посмотрел наверх, он увидел. С большой буквы. Увидел. Их. И понял, чего боялся БОМЖ.
Теперь пришли и за ним. Как недавно за Сергеем. И стало ясно, почему он полз в тень. В спасительную темноту. От проклятого Солнца.
Над стариком с шелестом порхало нечто вроде прозрачного, радужно мерцающего, как мыльный пузырь, ската с длинным хвостом и раскрытым зубастым ртом со жвалами, как у насекомых. Изнутри они были полностью покрыты радужными, по форме подобными чуть кривым зазубренным иглам, зубами. И эти жвалы были раскрыты, примерялись к голове беспомощного старика. Когда монстр попадал под особенно яркие лучи Солнца, он засиял намного ярче и даже стал казаться больше, приободрился. И атаковал.
Многое стало понятно старику перед почти мгновенной, похожей на вспышку жуткого, ледяного холода, смертью. Почему Сергей полз в тень, почему никто не видел демонов, они же боги и ангелы. Почему в древних культурах безоблачное, ясное небо было очень дурной приметой и ассоциировалось лишь со страданием, смертью. Как и то, почему жертвы всегда приносили именно в такую погоду.
Не ночью зло собирало страшную, смертную дань, а лишь днём. Саму ночь объявили злым временем, а саму тьму — злом. Чтобы люди меньше прятались в темноте от жестоких сборщиков душ и были доступнее. Их сила шла от света Солнца, позволяя творить всё, что они хотели, а души людей были лишь второстепенной закуской. Как для человека пирожное или сытный гамбургер.
И теперь Максим Петрович — его сущность и душа — стал их очередным обедом. Как Сергей и многие умершие таким вот образом до них обоих. Стал их очередной добычей.
Очередным гамбургером.

31.12.2021
Старый Ирвин Эллисон

Внимание, все мои замечательные и не очень читатели. Я жив и ещё вполне здоров, психика моя крепка, и отклонениями в ней я никак не страдаю. Причин наложить на себя руки у меня нет ни одной, не нарушаю я и ни одной статьи УК РФ, с опасной химией, наркотиками и инфекциями не работаю. Это я говорю вам всем на тот случай, если «случайно» попаду под машину, в инфекционный изолятор или в дурдом как буйный и потому буду постоянно под транквилизаторами. Ну, или куда-то ещё, где погибну «от несчастного случая», внезапной болезни или отравления, или же мне припишут самоубийство. Или, если пропаду там без вести, попаду на кладбище как неизвестный или получу «шальную бандитскую пулю». Также, если я, почему-то начал писать что-то в поддержку «официоза» по истории, науке, политике и так далее, то знайте, что верить мне больше нельзя. Значит, я подкуплен или запуган, значит, они до меня добрались, а всё обещанное, сделанное или сказанное по принуждению не имеет никакой силы, нигде и никак. Поняли? А теперь можете спокойно читать, насколько спокойствие будет возможно в эти неспокойные и трудные времена. Я - профессионал в науке и счастлив в браке с одной замечательной, милой женщиной, которой отдаю всё своё время и силы. Она - мой ларец, моя княжна, и зовут её Авлар. Я живу ради её и моего счастья. Все мои произведения и творчество посвящено ей одной. Также пишу в жанре спекулятивной биологии. Моё имя составлено именами моего литературного учителя, великого классика Роберта Ирвина Говарда (к слову, в его самоубийство не верю ни капельки, его убили, чтобы на нём разбогатеть) и созданного им на основе своего старого отца, ветерана и инвалида Первой Мировой войны, литературного персонажа Джеймса Эллисона. P. S. Ни я, ни моя жена, княгиня Авлар, ничему в жизни не удивляемся.
Внешняя ссылка на социальную сеть


Свежие комментарии 🔥



Новинки на Penfox

Мы очень рады, что вам понравился этот рассказ

Лайкать могут только зарегистрированные пользователи

Закрыть