Дверь кладовки резко открылась. Маленький мальчик зажмурился. Но не от яркого света, разрезавшего темноту. От страха. Он опять не дотерпел и обмочился прямо в кладовке. Коля терпел сколько мог, до болезненных судорог внизу живота. Он забыл о непрекращающемся чувстве голода, забыл о свежих царапинах, которые жгли нежную кожу, за «лужу» он будет наказан особенно сильно и поэтому он терпел. Терпел, пока не стало так больно, что казалось ещё секунду и внутри разорвется всё. Коля был бы рад, если разорвалось и он превратился в маленький трупик, что бы всё это наконец закончилось. Но организм предательски поступил по своему.
Видимо, отчим почувствовал резкий запах мочи, потому что по ощущениям мальчика время каждодневного наказания ещё не закончилось, и решил ускорить неизбежное. Сильная мужская рука схватила мальчика за волосы, он почувствовал, как нестриженые ногти царапают кожу на голове. Коля зажмурился ещё сильнее и до крови прикусил губу, что бы не закричать. Он вылетел из кладовки, как пластмассовая пробка из бутылки шампанского. Пролетел несколько метров по воздуху и спиной врезался в стену, как ненужная плюшевая игрушка.
— Какая же ты мразь! — Проорал отчим. — Паскуда!
Коля свернулся калачиком на полу, он слышал приближающиеся шаги отчима и старался стать как можно меньше, меньше самой маленькой пылинки. Он старался провалиться сквозь пол, туда к соседям снизу, что иногда угощали его обычными для них, но такими редки для него вкусняшками. Он представил, как раздвигаются доски, как исчезает бетонная перегородка между этажами. Он летит вниз, и в последний момент успевает извернуться и приземлиться на ноги. Соседи смотрят на него, спокойно, без удивления, как будто это происходит регулярно. Потолок над ним становится целым, создавая преграду для разъяренного отчима.
Мальчик никогда не был в гостях у соседей снизу и возможно их квартира сильно отличалась от его представлений, но ему нравилось именно так. Большая светлая кухня, освещённая мягким солнечным светом, какой бывает на закате, который не заставляет щуриться и можно смотреть во все глаза. Семья из четырёх человек собралась за большим круглым столом. Аромат свежеприготовленного ужина перебивает запах мочи и недельной немытости Коли. Отец семейства смотрит на неожиданно появившегося гостя.
— Привет, Николай. — Он приветливо улыбается. — Присаживайся к столу.
Дядя Миша всегда называл его полным именем и звучало это совсем не так, когда мать орала на него. Глубокий мягкий голос дяди Миши успокаивал. Коле нравилось это ощущение, он чувствовал себя, едва ли не равным этому взрослому человеку, который так не похож на отчима. Добро и зло. Коля замер в нерешительности.
— Очнись, паскуда!
Сильный удар по голове. Колю, словно пылесосом засосало обратно, где он лежит, свернувшись калачиком, а отчим заносит руку для очередного удара…
**************
Я родился в психбольнице маленького закрытого города (ничего такого, просто единственный роддом был на ремонте), пережившего страшную аварию сравнимую с Чернобыльской. Скорее всего, эти два фактора породили любовь к жанру ужасов и тяжелой музыке. Юридическое образование не вызвало отклика в душе, пропитанной стронцием и цезием, а атмосфера химкомбината помогла родиться первым рассказам, где мрачный завод часто выступал в главных ролях. Читайте осторожно, есть вероятность облучиться страхом. Stay Horror!
