Из всех пролетариев офисные «трудяги» — самая гнусная мразь. Судьба редко улыбается бездомным, а бездомным котам — тем более. Нашел хорошую лужу, большую, не самую грязную. Попил водички, как говорится. Вижу перед собой приближающееся колесо. Большое. Черное. Быстрое. Обычно, говорят, в такие моменты перед глазами проносится вся жизнь. А я думаю, сколько у меня жизней осталось. Надеюсь, немного. Сил уже нет никаких.
Не чувствую задних лап. Могу ползти на передних, но далеко не уползти. Да особо некуда. Еще и снег выпал — очередное предательство от матушки Природы.
Холодно. И тепло. Одновременно.
Вот барышня прибежала, суетится что-то. Накрыла какой-то тряпкой. Звонит по телефону, вытирая слезы свободной рукой. Зря. Не надо. Ни звука не издам, я стоик и кремень.
Теряю сознание. Вижу лето, зеленую траву. Я где-то за городом. Мышь. Упитанная. Бежит по своим мышиным делам. И я бегу. За ней.
Открываю глаза. Идет снег. Крупные, белые, холодные хлопья.
Везет в лечебницу. Будут усыплять? 50/50, ха-ха. Хоть монетку подбрасывай. Но монетки нет. Да и, прямо скажем, не кошачье это занятие. Как-то уже без разницы. Хуже быть не должно при любом раскладе.
Вот бы за ухом кто почесал напоследок…
Холодно.
