«Глядите! Хо! Он пляшет, как безумный. Тарантул укусил его…»
Мистер Эдгар Аллан По, «Золотой Жук»
И вот я, скажем, стою спокойно на балконе и курю.
Держу сигарету как обычно — в поле моего зрения пылающий углями кончик. И дым валит, конечно же.
(Дрянь — не советую никому).
И думаю о костре в походе.
О костерке, с яркой трескающейся золою, пушистым дымком.
Порою он застилает тебе глаза до слез, перенасыщая ноздри гарью. Но это часть процесса — и это приятно.
Бывает, случайно швыранешь гнилушку не посмотрев, а оттуда начинают хаотично бежать муравьи — или суетится в судорогах паучок.
Так вот я смотрю сквозь свою сигарету — а на заднем плане, из-за перекрестка, выезжает уборочная машина.
Спереди у нее шланги-щетки-челюсти — словно у жука-оленя. Глаза-фары на выкате, светятся сумасшествием.
Ночь, движения абсолютно нет никакого, а она прёт словно на пожар. Обезумев.
А по перпендикулярной улице бегут несколько человек: к кому-то, отчего-то или просто так.
Подобно паре муравьев на горящей палке.
И при этом абсолютно отсутствуют звуки, ну просто тишина, ей-Богу.
А я беру и провожу тлеющей сигаретой прямо по городскому пейзажу, представляя что он займется от этого огонька и сгорит.
Но он не горит.
