И строчки за строчкой идут в никуда,
Утром с тобой лишь другой, но не я.
Как прóпасть, что вскроет с собой города,
Увидишь с мной не себя.
Я менялся, страдал, но увы, я упал,
Я старался, не спал, и теперь я кусок, лишь похожий на кал.
Дефицитом внимания значат, зауши водят, дурачат,
Брошенный сын, никакой и писатель, прошенный гость, что в аду, что-то значит.
Как и сердца тепла, не увидят меня, как любовь до утра,
Не увижу похоже уже никогда, но я правда стараюсь не думать.
Изливаюсь в письме, как в туалете с утра, этот стих весь параша,
Ведь это и есть жизнь моя!
Все рассказы, всё больше походят на гнев,
Ненавистный писатель, послушай мой бред!
Я тебя ненавижу и не ты тот слепой,
Что поведёт за собой ту толпу, что сравнима с горой.
Ты не тот, кем хотелось бы быть,
Нет любви — значит тебе не охотно пожить!
Только пивом всю боль заглушить, поскорее забыть,
На себя, свои мысли, меня, ведь тебе уже никогда не забить.
Я та часть, что скрывает с собой города,
Я вся серость, кусок ржавого ножа,
Мы не милость, скорее тоска без конца!
Мы не гордость, мы клоун из цирка «С тобой навсегда»!