-Что-то случилось, раз ты так напился? – парень не совсем понимал, что здесь происходит. Почему-то его щекотка превратилась в царапины. 

-Ничего. Просто я очень хочу умереть, но не могу этого сделать из-за страха. Вот и пытаюсь напиться, чтобы воодушевится и наконец-то спрыгнуть с крыши здания, что находится, напротив этого парка.

-Зачем? У тебя какие-то проблемы? – кажется, он слышит, как по его надеждам идут трещины.

-Зачем? Просто потому, что устал жить. Наверное? Надоело каждый раз что-то кому-то доказывать, — почему-то теперь он не казался пьяным. Будто протрезвел в мгновение ока. – Хочу просто прекратить, но не могу, потому что страшно в трезвом уме смотреть на чертов асфальт, где ходят такие разные люди. Сложно просто из-за того что почему-то в голову лезут мысли что я кому-то разрушу психику таким поступком. Поэтому я напиваюсь, чтоб не думать о других, а просто сигануть вниз. Но это так смешно ведь даже сейчас, будучи в стельку пьяным мне все равно страшно.

-Может тогда стоит прекратить попытки и просто жить? – кажется, пару пазлов от всей картины сложились, но все равно не ясна сама её суть.

-Прекратить? Как? Я ведь реально не вижу смысла жить. Мне уже нигде нет места. Даже мой холст разорван в клочья. Поэтому, зачем жить, если мне даже рисовать негде, — он, столько лет не плакал, но почему-то именно сейчас и именно с этим человеком хочется это делать. Такое чувство, будто он свет в его тьме.

Еще почитать:

Великий

Писатель не тот, кто пишет, а тот, кого читают.

Снег

Беседа за чашкой чая