Утро, встреченное в одиночестве. Наконец-то на улице Антона встретила летняя прохлада, когда в футболке и лёгких спортивных штанах было достаточно комфортно. Теперь можно было приняться за поиск работы, но Антон не спешил с этим. Для начала стоило отправиться в больницу, расспросить кого-нибудь о Холостьёве. Та удачно находилась в нескольких шагах от дома. Антон Петрович Стрельцов вышел из подъезда, дверь захлопнулась. Тут же в нос врезался отвратительный запах гнили. Из мусорки торчал человек, который яро там что-то искал. Антон не придал особого значения обезумевшему бомжу, или опрометчиво выкинувшему важную вещь, человеку. Как он заметил, на улице ни души. В его дворе уж точно. Даже автомобили тех, кто обычно в это время на работе стояли на месте. Правда, не все. Из-за угла донеслись вопли, крики и странные шоркания одежды. Поторопив себя, и, поборов возникший из ниоткуда, страх, Стрельцов завернул за поворот. Сцена шокировала Антона до мозга костей: разбитые автомобили на дороге, кучки, будто зомбированных людей, бродящих вдоль этих самых машин. Вопли издавала женщина, что, лежала, умирая в судорогах. Над ней навис пожилой мужчина, что-то разбирая в её кишках. Это зрелище было действительно мерзким. Ещё ужаснее было то, что женщину он знал уже очень давно. Его соседка Татьяна Егоровна была не самой приятной женщиной, но всё же… Такой расправы Антон не пожелал бы никому. Завидев остолбеневшего Антона, орда «зомбированных» людей, которые, как можно было заметить при более тщательном рассмотрении, были поголовно запачканны в крови, двинулась на Стрельцова чуть ли не с молниеносной скоростью. Тот, естественно начал бежать прочь. По пути ему встретились похожие, да куда там, такие же «новые обитатели» этой улицы. День задался.
Ноги несли Антона прочь так, как не несли никогда. Он понимал, что это сюжет обычного американского фильма про мертвецов. И если они его догонят, то Антона уже нужно будет не лечить, а кормить свежей плотью… Один из них, подросток, если можно так назвать окровавленного сына соседа, почти нагнал убегавшего Антона. Ухватившись за штанину он повалил его на асфальт. Антону повезло, что эта особь была быстра, но не устойчива. Отбросив мелкого прохвоста, он принялся бежать дальше. Орда была позади, но не далеко. А лёгкие уже требовали отдыха. Сердце предательски скололо, и в глазах начал наступать мрак. Впереди, как будто из ниоткуда, выпрыгнула группа, то ли мертвецов, то ли «спасителей». Дальше Антон рухнул на бордюр. Стрельба, громкие крики… Всё это осталось там…
-Проснись! Вставай уже, обед! -дёргал Антона за плечо друг-сослуживец Стас. Проснувшийся резко встал с кровати. Весь в холодном поту, Антон не чувствовал вялости. Лишь дрожь по телу и дикий ужас, леденящий кровь.
-Что случилось то? Чего подскочил? -удивлённо начал расспрашивать Стас обеспокоенного товарища.
-А… Да ничего, просто кошмар приснился… -отмахнулся Антон. Теперь он мог вспомнить, что после этого момента его спасла наскоро сформированная организация «выживших». И в настоящее время он состоит в ней, как признанный и важный член. В общем, количество участников в этой «группировке» составляет в среднем ни много ни мало 150 человек. Больше ничего утешающего на ум Антона не приходило. Хотя… С момента ненавистного 14 июля прошла целая неделя. А ужас из головы выйдет не скоро..
Пауль Гауптман. У этого псевдонима нет истории и почти нет смысла. Кроме моей любви к немцам. Всё, что стоит обо мне знать - я молодой, начинающий писатель. Пока что мои произведения назвать литературой сложно. Для этого я здесь. За критикой.
