Серые протяжные будни тянулись один за другим, точно так же, как натянутые бусины ожерелья. И опять все те же мысли, сюжеты, места, люди. И вроде бы весна, и пора расцветать, как писал Тютчев:
«Зима недаром злится, прошла ее пора, весна в окно стучится и гонит со двора»
Но цветением близко не пахло, лишь запах душевной боли и терзаний.
Ей было тяжело…… Тяжело прожить еще один день не видя смысла в своем существовании. Вчера она шла по мосту над рекой. Яркое солнце прогревало спину, шею, затылок, холодный ветер возвращал ясность ума. Остановившись четко по середине моста, (именно по середине), она наблюдала за происходящим вокруг.
Вид был просто потрясающий: огромная, мощная и такая манящая река, набережная, по которой прогуливались все кому не лень, только что отстроенные ЖК и ясное, голубое небо.
«Интересно, если спрыгнуть, я умру? Льда ведь нет уже, все растаяло еще неделю назад. С другой стороны, на улице только +5, вода ледяная, обморожение обеспечено. Или есть вероятность того, что я смогу всплыть? А если будет проплывать очередной пароход, или как они там называются, то меня, скорее всего, разорвет винтами или что-то типо того. Черт возьми, как красиво! В таком месте хотелось бы умереть.»
Простояв еще минут десять и размышляя о суициде, она отправилась дальше на работу.
