Он несколько раз пытался поднять свои веки, но с каждым разом они становились всё тяжелей и тяжелей, пока юноша просто не сдался… Фирс и сам не заметил, как задремал. Он бы так и проспал, подпирая стену магазина, но спустя некоторое время почувствовал, что его кто-то трясёт за плечо.

― Эй! — басистым голосом прикрикнул неизвестный.

― Что? — протирая глаза, пытался понять Фирс.

Присмотревшись, он увидел, что перед ним стоял высокий, коренастый мужчина с седыми, короткими волосами. Его правые рука и нога были заменены бионическими протезами. Выглядел он довольно устрашающе и от него слегка веяло запахом пороха. Потушив сигарету, старик спросил:

― Ты кто такой?

― Везунчик, если можно меня так назвать, — поднявшись и отряхиваясь от грязи, ответил новоиспечённый бродяга.

― Ты случаем не представитель голубых кровей, а? — в голосе седого мужчины прозвучала нотка подозрения.

― Эм, нет, а что?

― Тогда почему ты одет так, словно свой гардероб с бабьим перепутал?

Фирс невольно глянул на своё одеяние и слегка покраснел:

― Нет, вы не подумайте! Я эту одежду не выбирал, а спёр, что было. Денег на нормальную нет, так что довольствуюсь тем, что есть.

― Хм. Ладно, заходи внутрь, а то еще сдохнешь, а мне твой труп потом убирать.

― Спасибо, мистер… — запнулся парень, понимая, что не знает имени своего спасителя.

― Сильверстар. Джонатан Сильверстар, — протянул руку мужчина.