Ты, сынок, послушай сказку,
Что сочится чёрной краской
Из сокровищниц земли.

Голос нежный, упоённый
Льётся песнью потаённой —
Час настал, сынок, — внемли!

Воедино всё сложилось,
В пазл страданий претворилось:
Слушай, сына, Вечный Зов!

Сон закончился навеки,
Разомкни же, сына, веки —
Ты теперь за гранью слов!.. —

эту завораживающую и будоражащую рассудок песню единым, синхронным потоком нашёптывали разбросанные то там, то сям могилы. Она чуть не свела меня с ума, пока я проходил по кладбищу, где из растительности виднелся лишь выцветший бурьян, вперёд, туда, откуда в отдалении доносился басистый голос священника.