«И как же мне узнать, чего от меня допытывается Достоевский, — спросил я у себя в голове. — Конечно, вид у него встревоженный и обеспокоенный, и, более того, — решительный — как бы он чего ни удумал! — поэтому, может, нужно мне и дальше стоять в догадках и ничего не предпринимать?»

И пяти минут не прошло с тех пор, когда я начал внимательно и терпеливо созерцать поведение Достоевского, как случилось нечто из ряда вон выходящее, явление, сбивающее с толку и одновременно поражающее своей естественностью и простотой, — Достоевский, известный в некоторых кругах интеллигенции Петербурга как человек стойкий и крепкий духом; как настоящий философ, испытавший на себе знойные бури жизни; как незаурядная личность, как непримиримый оптимист со светлой душой, который, когда льёт очередной дождь, выбегает из своего дома на холодную, промозглую главную улицу города, отбирает у прохожих зонты и, не страшась ни общественного осуждения, ни народных волнений, ни массовых протестов населения, бросает их все на Дворцовом мосту в неустанно стонущую Неву( «чтобы человек не боялся величия природы, её стихийных сил и ливней!» — так он любил говорить) , — так вот, Достоевский… горько заплакал; его большие ясные глаза заволокли густые солёные слёзы, то и дело скатываясь по величественным щекам. Его проявление мягкосердечия и нежности вызвало у меня некоторую тревогу — эти чувства были несвойственны ему, — но я старался не показывать своего волнения, продолжая и дальше ожидающе наблюдать за ним.

Спустя несколько минут он уже вытер мокрые красные веки и, пару раз судорожно всхлипнув носом и прерывисто вздохнув, в один миг успокоился. Я продолжил с должным усердием смотреть за ошеломляющими действиями Достоевского и оценивать его многоплановую, многохарактерную актёрскую мимику, а он прямо стоял и с этого момента не сдвигался с места, со сверкающими и переливающимися на солнце, как абрикосово-чайные стёклышки, глазами; его смолкающий взор был направлен куда-то вдаль, сквозь меня, за небесно-голубую черту горизонта, который выстилался бесконечной ровной линией, за которую, изрядно поредевший и отчаявшийся, с маленькой котомкой на усталой спине, перебрался туман.

04.01.2020
Прочитали 2920

Иногда пишу стихотворения.Занимаюсь шахматами.Мне 20 лет.
Внешняя ссылк на социальную сеть


Похожие рассказы на Penfox

Мы очень рады, что вам понравился этот рассказ

Лайкать могут только зарегистрированные пользователи

Закрыть