Дети смотрят на мёртвое море.
На акул под янтарным закатом.
Эти рыбы знавали иное —
были живы, как дети, когда-то.
Плавниками играли, и пели
в тишине предзаветного Бога,
и, плескаясь в прозрачной купели,
в этой жизни хотели немного:
продолжения рыбьего рода,
чтобы пища была акулятам,
золотисто-прозрачную воду
и акулу любимую рядом.
Но теперь — только трупы акульи.
Между волн. Все в крови. Кверху брюхом.
И летают над морем гаргульи
под священную музыку Глюка.
И акулы убитые плачут
под тяжёлым мечом Саваофа.
И, разбитое сердце не пряча,
я кричу: «Боже мой, как же плохо!
Как же здорово! Как же ужасно!
Я — проклятый потомок гаргулий —
лучше б плавал, измазанный красным,
в тишине непорочной акульей!»
Но меня воскресили без спроса
и наполнили мыслями тело —
и теперь с нерешимым вопросом
я живу между чёрным и белым.
Как дитя, с неразгаданным горем
по тому, кем мы были когда-то,
я смотрю в это мёртвое море
на акул под кровавым закатом.
24 февраля 2025
Еще почитать:
Глаза — Душа
Эстетика жизни
Измена
Неведомая сила
«
»
28.02.2025
