Ночь. Крупные хлопья снега мягко спускались с неба, кружа в конусе теплого желтого света уличного фонаря. Высокие сугробы тускло поблескивали миллиардом крошечных огней. Медленно бредя домой, я чувствовал тепло в груди. Впервые за долгое время мне было хорошо, действительно хорошо.
Пока я не услышал детский смех. Мелодичный, мягкий и искренний, он вырвал меня из мимолётного момента счастья. Не знаю, действительно ли я слышал этот смех, или уставший мозг решил сыграть не очень удачную шутку, но внезапно жгучая тоска тисками сжала мое сердце и на секунду остановила его. Боль вернулась, как она возвращается всегда.
Уже лежа в кровати, тупо глядя в потолок в попытках уснуть, до меня дошло, откуда появилась эта тоска.
Я скучал по жизни, которой никогда не было. Скучал по теплу семейных будней, по теплу любящего тела рядом, по радостям и печалям отцовства. Всё, что могло бы быть, всё, чем я мог бы стать.
Я могу до бесконечности говорить себе, что, закрыв одну дверь, непременно открываешь другую. Могу врать, что у меня есть выбор. Могу кричать, плакать, ненавидеть. Могу закрыть свое сердце навсегда, чтобы избежать боли утраты. Могу полюбить снова, только для того, чтобы замкнуть один круг и начать чертить новый. Я не знаю, к чему это приведет и останется ли что-то в итоге. Но сейчас всё, на что я способен, это тоска.
Тоска по жизни, которой никогда не было.
Еще почитать:
железяка с penfox.ru
Акция
Для начинающих писателей. — Энн Энрайт, ирландская писательница, лауреат Букера
Хочется…
«
»
04.11.2024
1 комментарий