В мире всё требует платы. Ты платишь за то, что ешь, за то, что пьёшь, платишь за своё существование. Иногда это удаётся делать хуже, чем обычно, потому что нет денег, сраный хозяин кафе не платит мне деньги, потому что я девушка, он жестокий женоненавистник. Хочется убить его, когда вижу эти ужасные глаза, они похожи на чёрную дыру, в которой ничего нет. Не зря говорят, что глаза-зеркало души. У такого подонка как Густов нет души, нет принципов, ценностей, только деньги и унижение. Моя мать умерла, когда мне было тринадцать. Передоз. Пена изо рта. Скорая. Могила. Всё что помню о ней. Я была в школе, когда это случилось. Папа начал пить с момента её смерти, потом тоже умер, но уже от отравления палёной водкой. Идиоты. Они думали о себе, не хотели принимать то, что не одни на этой земле, забили на нас с братом, а после и брат забил на меня. Исчез. Испарился. Появляется раз в месяц, приносит пачку денег и опять сваливает. Откуда и куда? Не знаю и знать не хочу, я не трачу их, всё складываю, жду момента, когда смогу свалить из этого городка, из жалкого места и оплатить себе учебу в Калифорнии, где-нибудь подальше отсюда. Все эти мысли кружатся в моей голове каждый день. Шум на заднем дворе кафе спустил меня с небес на землю.
—Кто там?—кричу с порога и пытаюсь всмотреться в лицо мужчины. На нем капюшон, ничего не видно. Достаю телефон и включаю фонарик, но там уже никого нет.
