Я бы хотел писать о любви, о вкусе соли на губах от морского ветра, о солнце, которое каждый день ныряет в океан, о том, что бояться глупо, а жить нужно яростно…
Впитывая в себя весь спектр эмоций, чувств, прислушиваясь к шелесту звёзд, к шороху листьев в лесу, к шуму гальки на морском берегу.
Для этого мы и приходим сюда из того ниоткуда, где потом и растворяемся навечно, унося все, что набрали, все сокровища вселенной с собой.
Мы здесь на сафари, охотимся за эмоциями, переживаниями, чувствами.
Там, откуда мы, нет ничего! Там пустота…
Там мы в спячке пережевываем все это и наслаждаемся веками, тысячелетиями…
Вечно…
Как сухофруктами или компотом из них.
Или рассказываем у костра обо всем тем, кто ещё не был тут или не будет никогда. Невоплощенным…
Мы, воплощенные.
И смертные в этой ипостаси…
Набрёл в нете на список книг, который составил какой-то доброхот, которые нужно прочитать обязательно(более 200 штук!), чтобы развиться.
Это так мило!
И совершенно бесполезно: будешь все это читать-жизнь пролетит мимо, как экспресс…
Ты будешь гоняться за целями, тебе навязанными извне, не твоими, а жизнь пронесется мимо тебя. Другой, быть может и, нет…
Глазом не успеешь моргнуть, как уже к земле привыкать нужно, вечность уже заглядывает в твои глаза. Другие будут на своей шкурке испытывать все, что в этих книгах расписано.
Покорять континенты, пространство, время, лезть на вершины и летать на крыльях своих мечт.
А ты?
В уголке читать об этом и тихонько мастурбировать на чужие свершения-достижения, обретая какую-то запредельную жизненную мудрость, которая тебе очень поможет в стаде баранов стать их вожаком.
Я открою тебе секрет- не поможет! Силы и мудрости жизненной в книгах нет, как нет.
Это, как мухи и котлеты — должны существовать отдельно друг от друга.
В смысле, книги отдельно-жизнь отдельно!
И не дай бог им встретиться в твоей тарелке. Противно представить муху на твоей сочной котлете? Да?
Или неспешно плывущую стилем «баттерфляй»(что в переводе с «япона-мать» означает- «бабочка») в твоем супчике?
Какая такая мудрость есть в книгах? Это ведь понимание жизни писателем — не тобой!
Здесь каждый выгребает персональные уроки бытия и чужая мудрость не подойдёт именно тебе, у твоего воплощения в этом теле совершенно иные задачи-следовательно только своими рогами ты должен упираться в персонально твои, «именные» проблемы.
Что ты можешь, после прочтения книги, применить в жизни?
Сидя в крепости, как Эдмон Дантес (будущий граф Монте-Кристо), вынашивать коварные планы (замечу, вполне оправданного отмщения своим вероломным «друзьям») и питаться потом всю жизнь ею, негативной энергией сладостной мести, заставляя и читателя злорадствовать, приняв его сторону, как потерпевшую в этой драме, а по сути, в ней не имевшей победителей, все в результате оказались в глубокой заднице, и тот же, отмщенный граф иже с ними, потому, что даже с огромными сокровищами, но без веры в людей, в человечность, порядочность и любовь живущий далее.
Как с этим «багажом» можно жить?
Это, как ехать в машине со спущенными, проколотыми шинами.
Безрадостно. С пустотой в душе…
Или как аббат Фариа, слить всю мудрость веков в уши туповатому морячку, оклеветанному своими хреновыми друзьями, который эту мудрость направит на дело мести. Грабь награбленное? Он же не заработал эти сокровища своим трудом!Совершенствуясь и развивая свои таланты… Вместо этого у читателя в голове поселяется глупая мечта-надежда найти чемодан с деньгами совершенно случайно на месте разборок бандитов, среди охладевающих ещё трупов последних…
И на этих сокровищах столько крови и смертей человеческих, что они делу какому-то благому вряд ли послужат. Энергию несут совершенно негативную, тут добра не жди.
Или, вообразив себя Д`Артаньяном, французским армянчиком, корчить из себя вершителя судеб мира, самому при этом быть у «сильных мира сего» на побегушках, мальчиком для поручений и битья постоянного, влюбиться и влюбить в себя, безбашенного(каких, кстати, или некстати, любят идиотки всех времен и народов) дурочку, которая много лет спокойно жила со старым мужиком и это её никоим образом не беспокоило, что было вполне нормально в её понимании-с нелюбимым, но, таким уютно-богатеньким мракобесом. И потом даже не сумевшим эту свою любовь уберечь от смерти. Хорош гусь!
Это ли примеры для подражания?
И ещё такое…
Допустим, писатель дошёл до понимания какой-то ситуации, которая с ним произошла и хочет поделиться с читателем.
Мне кажется-любой человек, нашедший клад, постарается его скрыть от чужих глаз, потому, что отберут его более сильные и удачливые, его самого распнут, растерзают и растащат, хорошо, если на цитаты только… Вспомним легенду об Иисусе из Назарета.
Люди оправдали убийцу и насильника Варраву( даже имя у него страшное!), который находился рядом и отпустили на свободу — продолжать свой кровавый путь по их же жизням, сея смерть далее. А Иисуса распяли! Он всего лишь рассказал об истине, в его понимании, конечно, в его трактовке. Она оказалась очень опасной.
Замечу, он, который знал истину в последней инстанции книг об этом не писал… Работал много лет обыкновенным плотником. Не зарабатывал на сокровенных знаниях. Ибо сказано же было:
-Не пиши книг, не читай ничего, не сотворяй себе кумира!
А писатель выбрасывает свой клад на площади со словами:
-Нате!Ешьте!
Это похоже на то, как чайка кормит своего птенчика, срыгивая в раскрытый клюв полупереваренную кашицу. Ты ли не в роли птенчика? Тогда сглатывай жиденькую отрыжку писательскую…
Есть такая фраза:
«Знающий- молчит, говорящий не знает».
____________________________________________________
Блез Паскаль сказал, что не в писаниях Монтеня, а в тебе всё то, что ты у него вычитываешь!
Нужно ещё какие-то аргументы тебе сообщить?
В тебе уже полно мудрости — только ты её применить не можешь. Твой мозг всегда находится на связи с энергоинформационным полем вселенной(это уже не фантастика!) и ты оттуда получаешь всё то, что считаешь работой своего мозга и интеллекта.
Как может существо с демо-версиями «соображалки», слуха, нюха и зрения рассуждать о несовершенстве мира сего. Кто? Живущий от силы 60 лет будет учить вечность!
Существо, которое даже вирусы, сами не являющиеся полноценными животными(наиболее примитивные состоят из молекулы РНК(либо ДНК), окруженной снаружи белковыми молекулами, создающими оболочку вируса) считают своим кормом и уплетают за обе щеки с ворчанием утробным.
Люди, написавшие книги-заработать денег хотели!
Они ничего из того, что делали в жизни, не умели делать, да, и не хотели. Работали всякими подавалами, разносчиками, приживальщиками. Не профессионально, значит, росли над собой, совершенствуясь в мастерстве, в призвании, а бегали с места на место.
Спрашивается в задачке-почему?
Их отовсюду гнали. Сегодня он работает плотником, завтра-финансовым директором, позже-ловцом жемчуга.
Вопрос: в какой из этих профессий он достигнет совершенства?
И кому нужен «летун», как раньше называли таких «специалистов».
Есть мнение, что такие «поиски себя» помогли писателю понять «сермяжную(грубую) правду жизни» и донести суть до потребителя, то бишь, читателя.
И какие они «знатоки душ» и «инженеры» оных одному богу известно. Я думаю, что такие же, как и несостоявшиеся в других отраслях деятельности. Никакие! Никакущие!
В доказательство сего тезиса приведу такой пример:
писатель Виктор Некрасов рассказывал интересную историю о том, как он впервые побывал в киевском доме, где в начале ХХ века жил Михаил Булгаков. Известно, что портрет этого дома, с указанием точного адреса – Алексеевский (позднее Андреевский) спуск, д. 13 – был дан Булгаковым в романе «Белая гвардия».
«Первый мой визит, повторяю, был краток. Я был с матерью и приятелем, приехали мы на его машине, и времени у нас было в обрез. Войдя во двор, я робко позвонил в левую из двух ведущих на веранду дверей и у открывшей ее немолодой дамы-блондинки спросил, не жили ли здесь когда-нибудь люди по фамилии Турбины. Или Булгаковы.
Впитывая в себя весь спектр эмоций, чувств, прислушиваясь к шелесту звёзд, к шороху листьев в лесу, к шуму гальки на морском берегу.
Для этого мы и приходим сюда из того ниоткуда, где потом и растворяемся навечно, унося все, что набрали, все сокровища вселенной с собой.
Мы здесь на сафари, охотимся за эмоциями, переживаниями, чувствами.
Там, откуда мы, нет ничего! Там пустота…
Там мы в спячке пережевываем все это и наслаждаемся веками, тысячелетиями…
Вечно…
Как сухофруктами или компотом из них.
Или рассказываем у костра обо всем тем, кто ещё не был тут или не будет никогда. Невоплощенным…
Мы, воплощенные.
И смертные в этой ипостаси…
Набрёл в нете на список книг, который составил какой-то доброхот, которые нужно прочитать обязательно(более 200 штук!), чтобы развиться.
Это так мило!
И совершенно бесполезно: будешь все это читать-жизнь пролетит мимо, как экспресс…
Ты будешь гоняться за целями, тебе навязанными извне, не твоими, а жизнь пронесется мимо тебя. Другой, быть может и, нет…
Глазом не успеешь моргнуть, как уже к земле привыкать нужно, вечность уже заглядывает в твои глаза. Другие будут на своей шкурке испытывать все, что в этих книгах расписано.
Покорять континенты, пространство, время, лезть на вершины и летать на крыльях своих мечт.
А ты?
В уголке читать об этом и тихонько мастурбировать на чужие свершения-достижения, обретая какую-то запредельную жизненную мудрость, которая тебе очень поможет в стаде баранов стать их вожаком.
Я открою тебе секрет- не поможет! Силы и мудрости жизненной в книгах нет, как нет.
Это, как мухи и котлеты — должны существовать отдельно друг от друга.
В смысле, книги отдельно-жизнь отдельно!
И не дай бог им встретиться в твоей тарелке. Противно представить муху на твоей сочной котлете? Да?
Или неспешно плывущую стилем «баттерфляй»(что в переводе с «япона-мать» означает- «бабочка») в твоем супчике?
Какая такая мудрость есть в книгах? Это ведь понимание жизни писателем — не тобой!
Здесь каждый выгребает персональные уроки бытия и чужая мудрость не подойдёт именно тебе, у твоего воплощения в этом теле совершенно иные задачи-следовательно только своими рогами ты должен упираться в персонально твои, «именные» проблемы.
Что ты можешь, после прочтения книги, применить в жизни?
Сидя в крепости, как Эдмон Дантес (будущий граф Монте-Кристо), вынашивать коварные планы (замечу, вполне оправданного отмщения своим вероломным «друзьям») и питаться потом всю жизнь ею, негативной энергией сладостной мести, заставляя и читателя злорадствовать, приняв его сторону, как потерпевшую в этой драме, а по сути, в ней не имевшей победителей, все в результате оказались в глубокой заднице, и тот же, отмщенный граф иже с ними, потому, что даже с огромными сокровищами, но без веры в людей, в человечность, порядочность и любовь живущий далее.
Как с этим «багажом» можно жить?
Это, как ехать в машине со спущенными, проколотыми шинами.
Безрадостно. С пустотой в душе…
Или как аббат Фариа, слить всю мудрость веков в уши туповатому морячку, оклеветанному своими хреновыми друзьями, который эту мудрость направит на дело мести. Грабь награбленное? Он же не заработал эти сокровища своим трудом!Совершенствуясь и развивая свои таланты… Вместо этого у читателя в голове поселяется глупая мечта-надежда найти чемодан с деньгами совершенно случайно на месте разборок бандитов, среди охладевающих ещё трупов последних…
И на этих сокровищах столько крови и смертей человеческих, что они делу какому-то благому вряд ли послужат. Энергию несут совершенно негативную, тут добра не жди.
Или, вообразив себя Д`Артаньяном, французским армянчиком, корчить из себя вершителя судеб мира, самому при этом быть у «сильных мира сего» на побегушках, мальчиком для поручений и битья постоянного, влюбиться и влюбить в себя, безбашенного(каких, кстати, или некстати, любят идиотки всех времен и народов) дурочку, которая много лет спокойно жила со старым мужиком и это её никоим образом не беспокоило, что было вполне нормально в её понимании-с нелюбимым, но, таким уютно-богатеньким мракобесом. И потом даже не сумевшим эту свою любовь уберечь от смерти. Хорош гусь!
Это ли примеры для подражания?
И ещё такое…
Допустим, писатель дошёл до понимания какой-то ситуации, которая с ним произошла и хочет поделиться с читателем.
Мне кажется-любой человек, нашедший клад, постарается его скрыть от чужих глаз, потому, что отберут его более сильные и удачливые, его самого распнут, растерзают и растащат, хорошо, если на цитаты только… Вспомним легенду об Иисусе из Назарета.
Люди оправдали убийцу и насильника Варраву( даже имя у него страшное!), который находился рядом и отпустили на свободу — продолжать свой кровавый путь по их же жизням, сея смерть далее. А Иисуса распяли! Он всего лишь рассказал об истине, в его понимании, конечно, в его трактовке. Она оказалась очень опасной.
Замечу, он, который знал истину в последней инстанции книг об этом не писал… Работал много лет обыкновенным плотником. Не зарабатывал на сокровенных знаниях. Ибо сказано же было:
-Не пиши книг, не читай ничего, не сотворяй себе кумира!
А писатель выбрасывает свой клад на площади со словами:
-Нате!Ешьте!
Это похоже на то, как чайка кормит своего птенчика, срыгивая в раскрытый клюв полупереваренную кашицу. Ты ли не в роли птенчика? Тогда сглатывай жиденькую отрыжку писательскую…
Есть такая фраза:
«Знающий- молчит, говорящий не знает».
____________________________________________________
Блез Паскаль сказал, что не в писаниях Монтеня, а в тебе всё то, что ты у него вычитываешь!
Нужно ещё какие-то аргументы тебе сообщить?
В тебе уже полно мудрости — только ты её применить не можешь. Твой мозг всегда находится на связи с энергоинформационным полем вселенной(это уже не фантастика!) и ты оттуда получаешь всё то, что считаешь работой своего мозга и интеллекта.
Как может существо с демо-версиями «соображалки», слуха, нюха и зрения рассуждать о несовершенстве мира сего. Кто? Живущий от силы 60 лет будет учить вечность!
Существо, которое даже вирусы, сами не являющиеся полноценными животными(наиболее примитивные состоят из молекулы РНК(либо ДНК), окруженной снаружи белковыми молекулами, создающими оболочку вируса) считают своим кормом и уплетают за обе щеки с ворчанием утробным.
Люди, написавшие книги-заработать денег хотели!
Они ничего из того, что делали в жизни, не умели делать, да, и не хотели. Работали всякими подавалами, разносчиками, приживальщиками. Не профессионально, значит, росли над собой, совершенствуясь в мастерстве, в призвании, а бегали с места на место.
Спрашивается в задачке-почему?
Их отовсюду гнали. Сегодня он работает плотником, завтра-финансовым директором, позже-ловцом жемчуга.
Вопрос: в какой из этих профессий он достигнет совершенства?
И кому нужен «летун», как раньше называли таких «специалистов».
Есть мнение, что такие «поиски себя» помогли писателю понять «сермяжную(грубую) правду жизни» и донести суть до потребителя, то бишь, читателя.
И какие они «знатоки душ» и «инженеры» оных одному богу известно. Я думаю, что такие же, как и несостоявшиеся в других отраслях деятельности. Никакие! Никакущие!
В доказательство сего тезиса приведу такой пример:
писатель Виктор Некрасов рассказывал интересную историю о том, как он впервые побывал в киевском доме, где в начале ХХ века жил Михаил Булгаков. Известно, что портрет этого дома, с указанием точного адреса – Алексеевский (позднее Андреевский) спуск, д. 13 – был дан Булгаковым в романе «Белая гвардия».
«Первый мой визит, повторяю, был краток. Я был с матерью и приятелем, приехали мы на его машине, и времени у нас было в обрез. Войдя во двор, я робко позвонил в левую из двух ведущих на веранду дверей и у открывшей ее немолодой дамы-блондинки спросил, не жили ли здесь когда-нибудь люди по фамилии Турбины. Или Булгаковы.
12.06.2020
