Пролог
В лицо тебе смотрят волки – за спиной скалятся шакалы
Он был напуган…
Боль. Словно тысячи мелких иголок вонзились ему в тело.
Ему хотелось на кого-то накричать, что-то разнести вдребезги и выпустить ту боль, которая съедала его заживо. Но боль никак не хотела уходить, и он чувствовал каждую иголку.
В голове проносились фразы, перед затуманенным взором мелькали лица, в ушах звенело, словно там бил колокол.
Он пытался пошевелиться. Тело пронзила боль: жгучая, яростная, первобытная.
Словно в тумане, обволакивающим сознание, тело, душу, он услышал голос, оставляющий в памяти ещё больше боли, чем было сейчас.
— Нежилец. С такими ранами он не дотянет и до утра.
— Когда… это произойдёт – закопайте его со всеми остальными.
— Но он же…
— Делайте так, как вам говорят! Вы ведь не хотите присоединиться к нему?
— Но, регент, лигерийцы…
— К черту лигерийцев!
Он слышал боль. Внутри закипала ярость, скованное болью тело билось в агонии, а в голове проносились беспорядочные слова, которые сливались в одно: «Нежилец!»
Его накрывала бездна, с которой он пытался бороться. Но она была сильнее.
Он чувствовал, что в этой черноте боль растворяется. Она уходила.
И он подчинился.
Через несколько лет…
Аир почувствовал, что сзади кто-то есть. Он стремительно упал на землю. Совсем близко пронеслась горячая комета, оставляя след на доспехах.
В темноте боя он почти ничего не видел. Только Чувство подсказывало ему, что противник наносит удар. Он уворачивался, чувствуя горячую комету, проносящуюся мимо.