Бомж

    — Мальчики! Давайте домой! — мягкий женский голос нарушил вечернюю тишину деревни.
    — Ма, рано ещё! Мы посидим немного! — прокричал я, подмигнув младшему брату Лёшке.

    Мы сидели под густой раскидистой кроной душистой черёмухи, жгли костёр и курили высохшие полые стебли борщевика. Делали мы это важно, будто это и не трава вовсе, а настоящие кубинские сигары. 

    Каждый из нас видел, как лихой герой вестерна, держит в зубах дымящий огрызок сигары и готовится всадить пулю в усатого ковбоя Джо. Небо в этот вечер, казалось необыкновенным. Нет, всё же оно было обычным, просто в детстве всё приобретает волшебный оттенок.

    Костёр потрескивал, шипел, а иногда стрелял искрами в разные стороны. А когда искры прилетали и обжигали голые ноги, мы с криком подскакивали с насиженных мест и ругали костёр, как будто он мог дать нам обещание впредь этого не делать.

    Пацаны громко спорили о деревянной ноге дяди Коли, которая была с секретом. А я думал о том, что мама уже накрыла стол и сегодня там что-то необыкновенно вкусное. Она готовила лучше, чем тётя Таня из кулинарии, хотя тёткино пирожное картошка было то, что надо!

    Когда ты весь день шаришься по полям в старых резиновых сапогах, ты готов проглотить корову с рогами. Я смотрел на счастливые лица пацанов, а в их глазах видел отражение костра. Только в детстве можно увидеть отражение костра в глазах, взрослым нет до этого дела.