18+

Бомж с минуту помолчал, по нему было видно, что он не очень любит вспоминать свою прошлую жизнь. Он не хотел ворошить то, что было уже не его, ведь это, кажется, были уже не его воспоминания. Михаил достал зажигалку, пламя вспыхнуло, сигарета начала тлеть.

— История? Хм, моя история. — он тяжело выдохнул. — Ладно расскажу, ведь это действительно моя профессия — рассказывать истории. В далёкой, далёкой стране время, Стас, было тяжёлое, у нас тогда Сашка родился, — он уселся на подоконник и крепко затянулся, — и вот исполняется ему семь лет, вот должен он в школу пойти, а у нас денег только на еду. Сейчас вспоминаешь, даже не вериться, что как-то выкрутились. Жили мы тогда на Марата, ближе к театру, ну и грязная же она была, — он даже хихикнул от своего каламбура, — прости за плохую шутку. Ты гулял по ней?

— Да, конечно.

— А я жил там! Исторический центр! У жены моей там комната была, в коммуналке. — он отпил немного из стакана и продолжил. — Мы любили друг друга, любили нашего сына, любили комнату в которой жили, и хотели там состариться. А потом, в нулевые, родители у меня умерли, и мы переехали в квартиру на Петроградку. В целом жизнь моя состояла из работы, дома, семьи, разъездам по разным архивам с документами и реже раскопки на исторических местах.

Сергеич остановил свой рассказ, взболтал водку в стакане так, что она сделала воронку, и выпил залпом всё что там было.

15.04.2023
Прочитали 1353
Артур Астапов


Похожие рассказы на Penfox

Мы очень рады, что вам понравился этот рассказ

Лайкать могут только зарегистрированные пользователи

Закрыть