Болен Прошлым

Я болен прошлым, что нельзя исправить.
Ещё я вижу больше нужного, положенного дуракам.
Люди с синестезией могут слов в уже знакомое прибавить,
И я не пропускаю двойственного мимо. По ночам.

Все строки дальше сделаны в сравнениях
И этот стих — одна сплошная выразительность.
Иначе не получится, ибо вся жизнь в мгновениях
Это попытка избежать действительность.

Меня можно назвать путешественником во времени
Я, когда музыку слышу наших мест, в прошлое возвращаюсь.
Только, увы, не к итогам нынешнего в их стадии семени.
Почему-то чувствами и мыслями старыми упиваюсь.

Или когда суп ем с пышным и таким зелёным,
У меня живот болеть начинает. Прям очень болит.
Потому что потом обязательно способом сезонным
Его что-то отдать всё опять побудит.

Я боюсь синего цвета, потому что отдала ему всю свободу.
И даже сейчас он продолжает мелькать в настоящем.
Я уловлю тот синий крик в нашей любви, и цвет прямо с ходу
Мелькнёт в моей памяти, а потом смс-кой входящей.

Почему, услышав знакомый, но всё ещё тихий скрежет,
Мне больше не хочется делать себе больно?
Может, потому что он галлаграмой меня утешит?
Она обязательно скажет на мысли: «Довольно!».

Я когда слышу запах горелого яблока, но ещё не уголька,
То у меня причины жить появляются. Не в таких обстоятельствах,
Как сейчас есть. А как во времена, играя в дурака,
Когда я постоянно путался в своих же издевательствах.

Мне бы сказали: «Чудак с феноменом знакомым».
И я бы рад был, если это так на самом деле.
Вот только не чудак. Я знаю. И мы с тобой не сломим
Разросшийся и вечный страх бежать в самом же теле.

Ты спросишь, где сравнения? Они остались в голове.
И, может быть, настойчиво попросишь их сказать тогда?
А не скажу. Знай лишь: мы не на старом диком торжестве.

Я также болен прошлым. Навсегда.