кипит свернувшееся молоко,
без удержу царапая кастрюлю.
весь сок утек куда-то далеко —
наверное, в забвение июля,
где насекомый дым над ложами светил,
и в бедном театре все одно, и зрители мертвы.
свет лампочек – удушье навеки выцветших белил,
а все же жизнь со смертью надменно и на вы.
лишь вязкая пустыня во сне – и в том же сне.
вернулся свет на цыпочках бескровия.
ошибочный налет останется на дне,
хоть он уже повсюду – и белое безмолвие…
2012
1 комментарий