…

Строчку за строчкой пытаюсь отложить в своём сердце:

Описания внешности, гóлоса, рваных одежд.

Кому душу продать, чтоб остаться в объятьях инерций?

Чтоб навеки избавиться от реальности серых надежд?

 

Как стать той, кто живёт в этих строках на белой бумаге?

Как вобрать в себя качества лучшего протагониста?

Я готова всю жизнь лишь читать. До верной присяги.

В которой, наверняка, говорится: «Я здесь навсегда, мои помыслы чисты.»

 

Мой разум фиксирует бездну волшебных историй.

Моё сердце прочувствует каждую. Хоть оно и одно.

И вообще, я вдоль/поперёк состою из фотолабораторий,

В которых развешаны все впечатления, как домино.

 

У каждого свой верный способ убежать от реальности.

Если мой – это чтение, то, пожалуй, всю жизнь я бегу.

— Но достигну ли я хоть когда-то той святой идеальности?

— Нет, конечно. Но ты в силах добавить строку.

Еще почитать:

Песня. Сила мудрецов.

Одна. 

Пожиратель душ

Вредные мысли