… Сижу на детской площадке, в руках — открытая бутылка вина, мы пьем ее из горла. Вокруг темно, и все уже разошлись по своим домам, по двору раздаются звуки из квартир полуночников, которые провожают уходящее лето. Ты сидишь рядом, и ты болтаешь без умолку, а по мне растекается такое приятное чувство — тревоги, волнения, предвкушения. Мы говорим обо всем и ни о чем — я слежу за твоими мыслями, и они кажутся мне такими интересными, и лишь иногда перебиваю тебя, спрашиваю, смеюсь над шутками, иногда спорю, подшучиваю — и вижу, что тебе это нравится. Мы отключились от реальности, в которой для такой встречи нет места: остались только мой тихий двор, лавочка, на которой мы подсаживаемся друг к другу все ближе и ближе, август, и легкий ветер, приносящий мне аромат уходящего лета — словно тот же самый, что и десять лет назад, когда я писала свои школьные рассказы. Неужели это и правда он! Когда я, сидя за своим школьным компьютером, придумывала эти истории, я не думала, что моя жизнь окажется интереснее их всех. Больше я не сочиняла романы — я стала их проживать, и на себе ощущать, что такое “щемящая сердце тоска” и “его взгляд прожигал ее изнутри”. 

Наступило очередное лето, и я снова ощущаю тот же запах, который воспоминаниями возвращает меня в прошлое. Я с горькой улыбкой думаю об этом, и благодарна за каждую эмоцию, которую прожила, потому что они сделали летний запах ночи не просто смесью из шелеста листьев, высыхающего дождя на асфальте и отцветающей сирени — они сделали его целой историей, которая делает меня мной, и лишь маленькую часть которой я изложила выше. С большим интересом и небольшой тревогой ожидаю, какими новыми воспоминаниями я наделю этот запах, и кто еще разделит его со мной: знаю ли я этого человека, или мне предстоит с ним познакомиться, принесет ли он мне счастье, или же разобьет мне сердце — в конце-концов, имеет ли это значение?

Еще почитать:

Мушкетеры — Чуча-Муча-Послевкусие

Пишу, когда беспокойно и страшно. Но это временно.

Страсть приятная зависимость…

Дневник кузнеца